Um lugar comum

Estranho é o dia em que meus olhos não se excitam pelo cheiro da noite.

O céu me entope de amores, querendo namorar o que me resta do dia.

Reprimida pelo orgasmo certeiro, porque a lua já não me para de piscar,

Fecho a sobra da janela e me acoberto do que se diz por convencional.

Polanski me prende na tela.
O carnaval se foi e meu quarto não viu.

As pernas da gaiola chutam as veias de profanação.

Um poeta triste.


Um fio de chuva cai sobre os meus olhos, entortando o riso que restara do amanhecer
As curvas do infinito desaguam na mente espantosa
que clama pelas mais retas respostas
do que a vida há de ser.

Tu omites

Já é quase fevereiro e me submeti a não desvendar os meus dias durante quase um ano. Tenho sentido que vivo e não digo que vivo. E não dizer que vive é o mesmo que não viver. Sinto-me pecando por conta de não costurar meus dias em linhas de alfabeto.

Quase que um morrer ajoelhada no milho depois de um pecado (im)perdoável. Escrever é assim: a reza matinal da freira no convento.

Estou fugida das ordens da igreja escritoureira. Ando anarquizando o lugar onde eu mesma me coloquei.

Um ano de amor, trocas, sustos, costumes, enlaces, rupturas, comichões, historietas, passagens...

Um ano servido de  invisibilidades na última garfada da noite.

'Pra dizer Adeus'

Meu pescoço dói
Minha cabeça dói.
Meu tudo dói
Dói em mim um mundo

O cansaço cria rizomas e não admite qualquer sensação de prazer
Se sorrio, choro porque estou sorrindo
Se festejo, entristeço apenas pelo evento de festejar
Um moinho de vento nas minhas costas
Uma carga pesada me acoberta os olhos

Não me permito gozar o dia.
Me encho de anoitecer.
A lua, a tempestade, o dia cinza: a melancolia me é injetada no braço

Três entorpecentes baratos, somado a um ar falseto e pronto: uma felicidade inclandestina ressurge no meu olhar.

E daí que já odeio as cores cruas e nem quero mais café.

Peço uma salada-de-frutas porque é importante cuidar da alimentação.
Corridas pela manhã
Abdominais no fim de tarde.
Troco a madrugada por um belo pôr-do-sol.

Como é fácil parecer interessante.

Uma foto sorridente com uma descrição de amor e paz para todos.

Tudo isso esconde a vontade de me jogar do décimo quinto andar.

Et infinitum

Atiraram a metade da laranja para fora da janela

Sacudiram a minha vida, me colocaram de cabeça pra baixo

O sangue desceu

O bombear
A pressão

O desnorteio

O desnorteio é falta de norte

De rumo

De rastros que te aponte

A ponte é algo que se passa

Atravessa

que se leva 

Cheia de levas é a vida.

Ontem levei um soco no estômago

E no âmago me doeu.

O bucho não sossegou desde então...

E se antes eram borboletas, pouco depois virou azia.

Parecia comichão! Uma angústia que caminhava por todo meu corpo.

Soluços fortes pareciam risos

Ia arrancando, 

dando gaitadas

Freava e acelerava feito qualquer veículo motorizado

A tristeza é um prato cheio
Cheio de todos os tipos de solidão. 

Solidão ao molho pesto
Solidão à parmegiana
Solidão refogada com brócolis e alho e óleo
Solidão com cobertura de chocolate

O nó na garganta se faz de linguagens!

Eis que o moço falava calmo:

"Isso é coisa pouca para chorares assim"

Eu queria ouvi-lo, mas era dor demais para pouco ouvido.

... E o soluço cantava até desafinar de fininho.

E, aos poucos, me ia finita de infinitudes.

DESMARCAR TERRITÓRIO

O cuspir fogo

No fundo do ralo

Ralo de fundura

Calcinha velha

Cheiro de creme de amêndoas barato e vencido

Toalha molhada que exala tempo

“Mistureba”, dizia-se lá no interior.

"Me masturrrba", gritava lá num filme que passava na TV aberta.

A cor da briga a dois é mais da cor de pastel

Carrega a dor do medo de não ser

De que assunto os domingos vão me namorar?

Ai, a poesia da Ana Cristina...

As teorias já mastigadas das terças à tarde.

Fico fuçando os cantos da sala para ver se encontro cascas de mim

Nenhum cílio

Nem pele de dedo

Nenhum pentelho

Se tivesse, ao menos, um pedaço de unha.

“Cadê-me”? - eu grito.
"Cadê-me"? - sussurro.

E vou que nem cachorro...

fuçando os postes e bundas de tanta gente na lanchonete

O entrelugar

O sem lugar

O ex que não é meu
O ex-estranho do Leminski

De onde falo?
De que falo?

A voz me comeu.
Comeu em mim
O que não é meu.

MORMENTE

Esbarrei numa dessas frases de efeito de Saramago. Ele escrevera:

"O barro ao barro, 

o pó ao pó, 

a terra à terra, 

nada começa que não tenha que acabar, 

tudo o que começa, nasce do que acabou".

A descama quase se dá por encerrada.

Hoje lavei meus cabelos e coloquei brincos.

Rebocada de outras, ando me destaciturnando.